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Der erste Maigret-Roman

Ein schöner Tag, irgendwann im September. Georges Simenon schrieb zu diesem Tag, dass er spürte, dass das Ende seiner Lehrjahre nahte. Er brauchte nicht viel, ein paar Genever reichten, da begann er schläfrig zu werden und die Tische in dem kleinen Café in Delfzjil wurden ihm egal. Es zeichnete sich vor seinen Augen die Statur eines Mannes ab, der massiv zu nennen war, gekennzeichnet durch eine Pfeife, eine Melone und einen dicken Überzieher.